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martes, 7 de septiembre de 2010

PULP, la última de Bukowski


Mientras estudiaba la licenciatura me negué a leer a Bukowski, lo admito, por puro prejuicio. Sólo conocía algunos poemas y al grupito de bohemios hippie-chic que los leían, y me miraban con cara de “eres una completa estúpida” porque no entendía qué de interesante podían tener esos escritos.

Un par de años más tarde, por diversas circunstancias terminé interesada en los escritores beatniks (todos tenemos esa etapa… ¿no?), y husmeando en tendencias semejantes, influencias, etcétera, fue como me topé otra vez con el buen Charles. Bukowski es referencia obligada después de leer a Gingsberg, Kerouac (tan guapo él), Burroughs, pues suele vinculársele con su movimiento.

Decidí ceder y darle una oportunidad, ahora a la narrativa. Leí los libros de cuentos Se busca una mujer y La máquina de follar. Juro que no recuerdo un solo cuento en concreto, si acaso aquél donde menciona a Hemingway y el box… El punto es que no podría darles el título.

Entonces leí Pulp, simplemente porque me atrajo enormemente el título.

El término Pulp corresponde a cierto tipo de publicaciones, los pulp fiction, ejemplares baratos, impresos en un papel llamado wood pulp (de ahí el nombre).

La novela pulp se desarrolla entre los últimos años del siglo XIX y la mitad del XX. Es la evolución de la penny dreadful inglesa (llamada así por su costo), y la dime novel gringa, ambas, son las versiones originales de lo que vendría siendo nuestro clásico libro vaquero y sus coloridas variantes.

Lo que convierte en clásicos las novelas pulp serán sus portadas. Gracias a la muy particular y atractiva estética que crean los artistas dedicados al diseño de las cubiertas, las novelitas pulp se convierten en un objeto de arte, de colección, lo cual aumentará sus ventas y valor en el mercado.

Las portadas tomaron tal importancia que a veces la historia se basaba en la imagen propuesta por el artista, y no al contrario.

Los argumentos del género pulp fiction (de una vez explicamos el título de la movie de Tarantino, ¿se fijan?) suelen ser violentos y cargados de tales enredos que hacen la intriga inverosímil. Es frecuente el tono detectivesco. Las historias siempre tenían un hombre que salvaba el día, el llamado pulp hero. Es curioso cómo mientras en la literatura se abre pasó la figura del antihéroe, (que definitivamente llegó para quedarse), el género pulp fiction alimenta el tipo del héroe arquetípico. Personajes que son considerados producto de la evolución del pulp hero son Dick Tracy, el Zorro, Flash Gordon, Phantom, entre otros.

En fin… Pulp fue publicada en 1994, y es la última novela que escribió Bukowski.

El título y la dedicatoria predisponen hasta cierto punto al lector. La palabra Pulp nos advierte sobre qué tipo de historia estamos por leer. Bukowski nunca antes exploró dicho género, sin embargo logra recrearlo a través de los estereotipos requeridos: el “héroe” a cargo de la resolución del enigma, la tipas buenérrimas tipo Jessica Rabbit, los malos muy malos con su onda gansteril, nuevos y cada vez más retorcidos misterios a la vuelta de cada página.

La leyenda: Dedicada a la mala escritura, abre múltiples posibilidades, una invitación al juego, a la crítica o autocrítica de la literatura.

Ambos elementos, título y dedicatoria, están llenos de ironía. Y no hablo de la ironía siempre presente en Bukowski, se trata de algo más.

Pulp no carece de la honestidad, la crudeza, el humor y el desparpajo que caracterizan su escritura, pero es curiosamente críptica, extrañísima, y al parecer era la intención. Es de verdad asunto aparte comparada con sus trabajos anteriores.

Lo que hace el buen Charles en este texto, me recuerda un tanto el caso de Camilo José Cela, que en su última novela, Oficio de Tinieblas 5, donde comienza a experimentar, rompe con todo lo que su obra había sido hasta el momento, estilo, estructuras narrativas, etc.

La diferencia más evidente, es tal vez la ausencia del alter ego Henry Chinaski como protagonista. Chinaski tiene tan solo una pequeña participación, especie de cameo, en toda la trama.

El héroe será en esta ocasión el detective privado Nicky Belane, alcohólico (no podía ser de otra forma), le sobran unos seis kilos, no puede resistirse a las mujeres y las apuestas. Sí, como un Chinaski pero detrás de un escritorio.

Belane se deja envolver en un caso sin sentido. Por una parte, vive obsesionado con la búsqueda del Gorrión rojo, elemento que aparece a lo largo de todo el libro, un completo absurdo que el lector (y el propio personaje) nunca acaban de asimilar.

Las referencias literarias están a la orden del día, y son parte de los misterios a desentrañar. Se menciona a Thomas Mann, Hemingway, se alude constantemente a un ejemplar firmado de Mientras agonizo de Faulkner.

Los matones, los villanos tipo gánster se llaman Dante (como Alighieri) y Fante (sí, como John). El parecido fonético entre ambas palabras es una afortunadísima coincidencia que utiliza Bukowski en una especie de parodia.

Sabemos que John Fante es la principal influencia de Bukowski. En ambos encontramos temas como el alcohol, las vicisitudes que a lo largo de su vida enfrenta un escritor, el evidente uso de elementos autobiográficos. Y qué podemos decir de Dante, el hombre que nos contó cómo es el infierno y ha influenciado la literatura de los últimos siglos, desde el Renacimiento.

Pero sin duda el escritor central en Pulp será el francés Louis Ferdinand Céline. A Céline no lo he leído (buuuu), es una de mis grandes deudas con la literatura junto con Flaubert, Tolstoi, Musil y Proust, entre otros. Naturalmente, conociendo su obra Pulp puede ofrecer una lectura más rica en significados.

Nuestro detective, Nicky Belane es contratado para buscar a Céline (presuntamente fallecido desde los sesenta). El autor de Viaje al fin de la noche, uno de los más importantes del siglo pasado, el gran nihilista, ha desaparecido, se la escubulló a la mismísima muerte. Así es, la atractiva mujer que solicita los servicios de Belane para la singular búsqueda, descrita como “Un glorioso vértigo de carne”, no es otra que la Sra. Muerte.

Y ya que hablamos de las mujeres que inquietarán al héroe, cómo olvidar a la hermosa alienígena Jeannie Nitro, que es básica dentro de otra misión (y aquí es cuando todo se pone aún máaaaaaaaaaas freaky), la invasión de la tierra a cargo de los extraterrestres.

De este modo, nos vemos envueltos en la más absoluta confusión, cuando vemos el alma, la vida de un perfecto mediocre, entre la Muerte, Luois Ferdinand Céline, la voz misteriosa que busca al Gorrión rojo (que cada vez que se menciona nos hace exclamar WTF?!) y una sexy marcianita.

En Pulp, su última novela, Charles Bukowski nos conduce a través del absurdo, pero cómodamente situados en el estilo que le conocemos desde El cartero. Vale la pena para los que son fans de uno de nuestros escritores alcohólicos favoritos (no sé qué tan válido es decir eso, ya que casi todos los escritores lo son), y si no han leído a Bukowski, es recomendable comenzar con su obra anterior. Pulp es desconcertante, una locura, en momentos parece que Charles nos quiso tomar el pelo, y es probable, pero ampliamente recomendable.

Otra que leí en Anagrama, pero la misma traducción la encuentran en este link:

http://www.scribd.com/doc/2273920/Pulp-Charles-Bukowski

Saludos y perdón por la ausencia.


jueves, 5 de agosto de 2010

El espiritu de los Cinicos

Gracias al Certified associate developer de Labview y certified professional instructor de National instruments Lic. Axel Contreras conocí esta pagina Cinismo Ilustrado ,muy buena pagina de buenos diseños y buenas ideas, la verdad no sabia que poner de los muchos buenos e interesantes diseños que encontré, pero dando el enfoque "musistico" de Musas de a 20 les dejo estos diseños que tienen un tanto de razon.Pero aun asi no me convence del todo.

"No entiendo el temor a la "desaparición" de los libros y sus apocalípticas visiones. Es evidente que los libros como producción literaria nunca van a desaparecer, al menos mientras el ser humano tenga algo que decir. Así que tranquilo, relaje la paranoia bibliófila..." cinismoilustrado.blogspot.

No coincido totalmente con los comentarios de el blog, digo claro coincido que es mucho mas fácil la adquisición de material bibliográfico via internet y que los costos de la cultura y educación se vuelven una inversión baratisima al comprar una computadora, Ipad o algún lector digital, eso lo entiendo totalmente, pero el gusto de abrir un libro nuevo, que aun se oponga a que lo abras y vaya cediendo según lo aprecies, el olor del papel, que las esquinas de su pasta ya no sean angulares y sean mas curvas, que en algunos puedas sentir la impresion de las letras y el poderlos ver todos al mismo tiempo en el librero, todos distintos no solo en megas, distintos totalmente.
Igual que la música y la polémica de el comparti o no via internet, mi opinion es que si algo te gusta o te parece bueno incluso sin gustarte, al final lo vas a comprar fisico, como me paso con varios libros ya como "La insoportable levedad del ser" o "El libro de los amores ridiculos" de Kundera y los clasicos "Isolda y Tristan" Leyenda popular escrita por varios autores, o "El corazon de piedra verde" de Salvador de Madariaga, etc o como me paso en la musica con Depechemode o Roysoop

Tomen su postura, se que Juana tendra alguna muy particular en este caso, pues esto es lo suyo, yo seguire comprando libros y discos y descargando ebooks y música, ... quisiera seguir escribiendo de esto pero como siempre y desafortunadamente los fines de semana son los mas pesados en la chamba.

Saludos a todos los lectores de Musasdea20 y a los autores blogueros.

miércoles, 21 de julio de 2010

TOP 5. Del papel a la pantalla: FAIL

Después de mucho discutir el tema hasta llegar a exasperarme y exasperar al prójimo, ya aprendí la lección, debo juzgar ambos trabajos, la película y el libro, por separado. No debo esperar que la película le haga justicia al libro sólo porque a mí me pareció glorioso, bla bla bla. Pero es que existe una enorme diferencia entre mostrar en pantalla la visión, la interpretación muy muy particular de una historia, y tomarla como pretexto para cada aberración…

Sólo existe un caso en que me ha gustado más la película que el libro: Trainspotting. Pero el fenómeno Trainspotting merece su propio post (se los debo).

Por lo general nunca veo la película antes que el libro, salvo en un par de ocasiones, y también ocurren cosas interesantes. Por ejemplo, vi Troya antes de leer la Iliada, y durante la lectura no podía sacarme de la cabeza la imagen (nada despreciable) de Eric Bana en el papel de Héctor, Oralndo Bloom era totalmente Paris, etc.

El asunto es que en ambos casos se crean prejuicios difíciles de hacer a un lado. Por eso me niego a ver Blindness(con Gael García, de quien hablaré más adelante), la adaptación de Ensayo sobre la ceguera de Saramago.

A continuación les presento mi Top 5 de las peores adaptaciones cinematográficas de una obra literaria. En el caso de los puestos #5 y #4, no es preciso entrar en detalles. Con las primeras tres sí me ensañé.

#5 Romeo y Julieta, sí, la del DiCaprio. No encuentro un buen pretexto para haber conservado los diálogos del texto original del siglo XVI, y trasladarlos a la era contemporánea, WTF?! ¿Y por qué Mercutio es toda una loca? Eso tampoco lo entendí.

#4 La insoportable levedad del ser, adaptación de la novela de Milan Kundera. Lo insoportable es lo leeeenta que es. Juliette Binoche, Daniel Day-Lewis y Lena Olin conforman el elenco. Grandes actores todos, bellísimas las tipas, pero la Binoche está de lo más insulsa y Lena Olin es la única que sí le echó ganas. No la vi completa porque me aburrió, así que si estoy siendo injusta y a alguien sí le gustó, me corrigen, please.

#3 Pedro Páramo es en mi humildísima opinión la mejor novela que se ha escrito en México. Señores directores, no insistan, van dos (¿o tres?) versiones cinematográficas y posiblemente el próximo año se estrene otra. Miedooooo!!!! El reparto incluye a Gael García,por supuesto. Mi amigo el Chipo dice que a ese wey quieren convertirlo en el Ignacio López Tarso de nuestra generación.

Veamos, el primer gran error en las versiones filmadas hasta ahora: matan la historia al darle un orden lineal al tiempo, el caos cronológico es parte esencial de Pedro Páramo. Analicemos las tres principales inconsistencias de la primera:

a) EPIC FAIL haberle dado el rol de Pedro Páramo al actor John Gavin. Super papi el tipo. Gavin está muy lejos de ser el cacique que describe el libro, no es lógico, ¡¿quién temería o rechazaría a ese hombre?!.

b) La estética de la película es muy del tipo El Santo VS las mujeres vampiro, especialmente en las escenas donde aparece el personaje de Susana San Juan.

c) Me mató de risa la participación del galán de balneario por excelencia, Jorge Rivero, en su papel del rompecorazones Miguelito Páramo.

Destaca la participaciónde de Ignacio López Tarso, aunque no alcanza a salvar la película.

Acerca de la segunda versión no hay mucho que decir. Manuel Ojeda resulta un Pedro Páramo más convincente, es tal vez lo único positivo. Honestamente parece película de don Chente Fernández. Y pasó tan sin pena ni gloria que ni una imagen encontré. Pero he aquí un par de imágenes, valen la pena, del primer Pedro Páramo:

Y aquí viene la masacre, no sabía a cuál darle el primer puesto...

#2 La infame película Pregúntale al viento. Originalmente: Ask the dust, basada en la novela de John Fante. Siempre me he preguntado quién decide cuál será la traducción de los títulos. Me intriga, por ejemplo, cómo es que Child’s play terminó en Chucky, el muñeco diabólico. En fin… El odio a esta película se recrudece porque Pregúntale al polvo es uno de mis libros favoritos ever. La película reúne a dos insufribles: Salma Hayek y Colin Farrell.

Salmita otra vez en su papel de la wetback buenota. Y ya. Nada más qué decir, sabemos de antemano que actúa del carajo, pronuncia el inglés del carajo, etc.

Nos queda claro que Farrell quiere ser un patán a toda costa, en todo momento, valiéndole un bledo el papel que esté representando. Su personaje, Arturo Bandini (protagonista de la famosa tetralogía de Fante), no es conmovedor como en la novela, entrañable, sino un completo pelele. No les contaré gran cosa, pero agregaron a la película todo un melodramota que jamás aparece en el libro y que es innecesario.

Sabiamente, un amigo, Miguel, opina que Pregúntale al viento es recomendable sólo para quienes quieran ver a Salmita en balls, (vaya novedad) corriendo por la playa muy al estilo Bo Derek.

#1 Willy Wonka y la fábrica de chocolate. De verdad esperaba ansiosa esta película porque Charlie y la fábrica de chocolate fue el primer libro “de verdad” que leí de niña.

Para empezar, no le creo nada el papel a Johny Drop-Dead-Gourgeous Deep, su Willy Wonka es un híbrido entre Michael Jackson, Jack Sparrow y Lupita Loaeza. Habiendo tanto material disponible en el libro, la película se centra en el personaje de Wonka, lo resulta sensiblero y rumbo al final hasta cursi. La historia original es incluso un tanto cruel.

Debo reconocer que los niños, todos, Charlie, Veruca, Violeta, Augustus y Mike, son encantadores. Y desafortunadamente no reciben la atención que se les da en el libro, cada una de sus historias se resuelve en cinco minutos, casi por vil compromiso.

Ahora, es innegable que la propuesta visual de Tim Burton es única, sabemos que en cada película será magnífica. Pero en el proceso sacrifica la trama. Los escenarios resultan decepcionantes porque jamás podrán competir con el imaginario de un niño o cualquier otro lector (suena obvio, pero es válida la observación porque es la pretensión de Burton). He escuchado que la versión de 1971 protagonizada por Gene Wilder es mucho mejor a pesar de no contar con los mejores efectos especiales (aparte era la época del ácido, no eran tan necesarios).

Para terminar, debo decir que vivo intrigada, y aterrada sobre todo, en la espera de la tan prometida adaptación de la inadaptable Los detectives salvajes, novela de Roberto Bolaño (otra película en la se supone saldrá el Gael).

Volveré con la lista de las cinco mejores, seré breve, pinky promise.

lunes, 19 de julio de 2010

Una cuestión personal, algo de literatura taka-taka (o también: Primer post de Juana, yeah!)

Mi participación en el blog, se debe a que sus creadores temen ser acusados de misoginia. Así que necesitaban por lo menos una tuerca entre tanto tornillo. Para los que no me conocen, mi nombre es Juana (Fana, para reducido grupo al que están invitados, por qué diablos no). Y como lo mío lo mío son los libros, contribuiré a Musas de a 20 con algunas reseñas de aquellos que me parezcan más interesantes. Espero no matarlos de aburrimiento, ni espantarles a los seguidores que hasta el momento leen el blog.

Agradezco a los patanes por la invitación, los quiero!!!! Y prometo postear con mayor frecuencia que en mi abandonadísimo blog.

Inauguraré mi sección con el último libro que leí, Una cuestión personal de Kenzaburo Oe. Para ahorrarles el wikipediazo les cuento un poquito sobre el autor. KenzaburoOé nació en 1935. Es el segundo japonés ganador del premio Nobel de literatura, después de Kawabata (el sujeto al que Gabo García Márquez le plagió La casa de las bellas durmientes). Se le considera heredero del estilo del consagradísimo Yukio Mishima (ya investigué, y no es leyenda urbana que se haya hecho el harakiri, en efecto sucedió).

Desde que comencé a estudiar letras me dio por clavarme con cierto tipo de autores en etapas.Tuve mi época de sólo leer rusos, otra de sólo leerargentinos, otra de pura literatura beatnik, y recientemente literatura taka taka.

Alguna vez comentaba con un amigo que los orientales son igualitos literal, y literariamente. Respecto a lo segundo, nos referíamos a que tanto el estilo como los temas serán semejantes. Son verdaderos maestros en la creación de imágenes, sencillos en cuanto al lenguaje, y ah! cómo sufren todos ellos. De dichas semejanzas me percaté al leer a Haruki Murakami (Tokio blues, Norwegian Wood, y por si alguien se lo pregunta, sí, el título hace referencia a la rola de los Beatles), después de Yukio Mishima (Nieve de primavera). Lo confirmé cuando leí Una cuestión personal de Kenzaburo Oé, libro inspirado en una dolorosa experiencia personal, la discapacidad de su hijo Hikari, autista a causa de la hidrocefalia.

Bird es el apodo del protagonista, y más que denominarlo lo define. En apariencia debilucho, pequeño, ansioso por echar a volar a África, continente que le obsesiona, Bird será el antihéroe característico de la novela moderna, otro descendiente del Raskolnikov de Dostoievsky.

Al cabo de una borrachera de 200 días auspiciada por el buen Johnnie Walker, decide enderezar el camino, concentrarse en el trabajo que el suegro le ha conseguido, dedicarse a la esposa y el hijo por nacer. Es entonces cuando su vida da un giro de 360°. Después del adormecimiento de aquella interminable borrachera, sobreviene la pesadilla, la incertidumbre de si acaso habrá un despertar.

El niño nace con una protuberancia que los médicos llaman hernia cerebral. “Parece que tiene dos cabezas” será la sentencia que Bird escuchará con frecuencia. No soporta verlo, no siente una pizca de compasión, y de instinto paternal ni hablamos. El pequeño, al que en ningún momento llama su hijo, sino el monstruo, se convierte en la carga, el peso que termina por aplastar a Bird.

El personaje es honesto al declararse incapaz de sacar adelante al niño cuando apenas puede consigo mismo. De pronto le horroriza descubrirse deseando que muera. Lo peor no es que lo piense, sino que la espantosa idea salta al terreno de la acción cuando pide el médico que no alimente más al bebé, para que se debilite y no pueda ser operado (la cirugía ofrecía una mínima posibilidad de salvación). Se escuda en la falsa piedad, asegura estar ayudándolo a bien morir, salvándolo de una vida que a fin de cuentas no será tal.

Ante el dilema, cuestión que debe resolver para por fin encausar su vida, nuevamente llega en su ayuda Juanito Caminante. Botella en mano está decidido a escapar. Negación, primera etapa de todo duelo. Y es que Bird siente que lo ha perdido todo. Nada hay más libre que un pájaro, y el pobre diablo vive atado a un trabajo mediocre, una mujer que ya no le importa y una criatura condenada a una existencia vegetal. Por supuesto, adiós África.

En esta ocasión, Bird siente que no podrá beber solo. Para terminar de hundirse en un completo nonsense busca a Himiko, ex compañera de la facultad, mujer a quien lo une el recuerdo de una de las peores experiencias sexuales de su vida, el encuentro más frustrante e insatisfactorio.

Himiko ha quedado viuda y extraños rumores circulan respecto a sus hábitos nocturnos. Los conocidos comentan que conduce toda la noche su convertible, a velocidades inauditas. Este singular personaje rompe con el estereotipo de la mujer oriental, el concepto de la criatura sumisa por excelencia. Tal como Bird se refugia en el alcohol, ella lo hará en lo que los demás llamaran “sus perversiones”.

Entra en escena otro tema que une a Mishima, Murakami y Kenzaburo Oé, el sexo, tabú que los tres autores exploran desde semejantes perspectivas. En el caso de Mishima y Murakami, en Nieve de primavera y Murakami, respectivamente, la tensión sexual, la iniciación, el final de la represión propia de la cultura japonesa. Kenzaburo oé nos presenta el erotismo como rito, como ceremonia donde a través del cuerpo se libera el espíritu, la catarsis por encima del placer. El cuerpo de Himiko se convertirá en el instrumento por medio del cual Bird llegue a la sanación, perderá el miedo a la feminidad, temor adquirido desde el embarazo y nacimiento de su hijo, acontecimientos que asociará con lo monstruoso.

El leitmotiv de la novela será el dilema moral que enfrenta Bird, la culpa, la responsabilidad sobre los actos.

Es curioso, pero a pesar de la crueldad que parece mover al personaje en cada paso, existen pasajes en que es imposible no sentir empatía. Creo que eso es precisamente lo fascinante de este tipo de antihéroes, la imperfección propia del ser humano, nos aterra la debilidad a la que estamos expuestos.

Por supuesto no les cuento el final, para que lo lean, es de verdad estremecedor. Lo encuentran en editorial Anagrama, la versión de bolsillo no es tan cara, anímense. Si no, hagan click para descargarlo.

Mi cita favorita de Una cuestión personal, es la frase que ahora recuerdo todos los domingos en la mañana, (a veces algunos viernes) cuando me despierta la sed: No hay padecimiento más estéril que la agonía de una resaca: a través de él no puede expiarse el sufrimiento de ninguna persona.

Y recuerden, leer no es un hábito, hábito es lavarse los dientes, leer es otra manera de conocer el mundo (bien cliché la frase, ya lo sé, pero es cierto).

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